«e forse proveremo a cominciare dalle cose che non so dove portare

e forse ci diranno di imparare a non sentire non lo so se si riesce»

(Amor fou, Venti giorni di vita di una donna famosa)

Parto per Torino portandomi dietro scetticismo e La battuta perfetta di Carlo D’Amicis. In aeroporto leggo e osservo le facce da editoria che prenderanno il mio stesso volo. Il giorno dopo le riconoscerò nei vari stand e tutto sembrerà avere inspiegabilmente più senso.

Un anno fa il Salone del libro è stato un passaggio veloce che mi ha lasciato frastornata, felice e più idealista di prima. Un anno fa il viaggio per Torino è stato sette ore di treno e tre libri finiti uno dopo l’altro e l’ansia per il colloquio di selezione nella fectori.

Cammino tra i padiglioni fino a non sentire più i piedi. Vado a sentire la presentazione di un libro seguita dal set acustico degli Amor fou e  mi vengono gli occhi lucidi e alla fine tra il libro e il cd compro il cd e me lo faccio autografare come una quindicenne. Verrò a sentirvi anche a Roma, dico.

Parlo di voi a tutti ma nessuno vi conosce e allora dico Ascoltali ascoltali ascoltali.

Vado con le amiche alla festa minimum fax e siamo tutte belle e balliamo tantissimo e mi presentano Violetta Bellocchio e c’è Jonathan Lethem e qualcuno dice anche Manuel Agnelli ma non lo vedo e mi metto dietro Massimo Coppola e faccio la faccia da sfondo verde di Brand:new e io e  lei diciamo che l’editoria che balla è quella che ci piace e rido e abbraccio simone ed elena e continuo a ballare e rido con lui della musica un po’ a cazzo di cane e mi sento leggera e mi tolgo i tacchi e ballo via lo scetticismo, la rabbia dell’inverno, la gente ipocrita, le cattiverie di chi pensa che io sia troppo sicura di me stessa e si augura che tutto questo non paghi e che prima o poi torni indietro a chiedere aiuto. Ballo e rido con Enrica e non me ne frega più niente e torniamo tutte insieme a casa a piedi e sono quasi senza voce ma felice. E vaffanculo.

Il fatto che non parli delle cose che mi fanno male non significa che non esistano. È che preferisco farle implodere, certe volte.

Ancora e ancora:

• Amor fou – De Pedis